Cuento Letrado!!!

EL ABECEDARIO. Hans Christian Andersen

Érase una vez un hombre que había compuesto versos para el abecedario, siempre dos para cada letra, exactamente como vemos en la antigua cartilla. Decía que hacía falta algo nuevo, pues los viejos pareados estaban muy sobados, y los suyos le parecían muy bien. Por el momento, el nuevo abecedario estaba sólo en manuscrito, guardado en el gran armario-librería, junto a la vieja cartilla impresa; aquel armario que contenía tantos libros eruditos y entretenidos. Pero el viejo abecedario no quería por vecino al nuevo, y había saltado en el anaquel pegando un empellón al intruso, el cual cayó al suelo, y allí estaba ahora con todas las hojas dispersas. El viejo abecedario había vuelto hacia arriba la primera página, que era la más importante, pues en ella estaban todas las letras, grandes y pequeñas. Aquella hoja contenía todo lo que constituye la vida de los demás libros: el alfabeto, las letras que, quiérase o no, gobiernan al mundo. ¡Qué poder más terrible! Todo depende de cómo se las dispone: pueden dar la vida, pueden condenar a muerte; alegrar o entristecer. Por sí solas nada son, pero ¡puestas en fila y ordenadas!... Cuando Nuestro Señor las hace intérpretes de su pensamiento, leemos más cosas de las que nuestra mente puede contener y nos inclinamos profundamente, pero las letras son capaces de contenerlas. Pues allí estaban, cara arriba. El gallo de la A mayúscula lucía sus plumas rojas, azules y verdes. Hinchaba el pecho muy ufano, pues sabía lo que significaban las letras, y era el único viviente entre ellas. Al caer al suelo el viejo abecedario, el gallo batió de alas, subióse de una volada a un borde del armario y, después de alisarse las plumas con el pico, lanzó al aire un penetrante quiquiriquí. Todos los libros del armario, que, cuando no estaban de servicio, se pasaban el día y la noche dormitando, oyeron la estridente trompeta. Y entonces el gallo se puso a discursear, en voz clara y perceptible, sobre la injusticia que acababa de cometerse con el viejo abecedario. - Por lo visto ahora ha de ser todo nuevo, todo diferente - dijo -. El progreso no puede detenerse. Los niños son tan listos, que saben leer antes de conocer las letras. «¡Hay que darles algo nuevo!», dijo el autor de los nuevos versos, que yacen esparcidos por el suelo. ¡Bien los conozco! Más de diez veces se los oí leer en alta voz. ¡Cómo gozaba el hombre! Pues no, yo defenderé los míos, los antiguos, que son tan buenos, y las ilustraciones que los acompañan. Por ellos lucharé y cantaré. Todos los libros del armario lo saben bien. Y ahora voy a leer los de nueva composición. Los leeré con toda pausa y tranquilidad, y creo que estaremos todos de acuerdo en lo malos que son. A. Ama Sale el ama endomingada. Por un niño ajeno honrada. B. Barquero Pasó penas y fatigas el barquero, Mas ahora reposa placentero. -Este pareado no puede ser más soso. - dijo el gallo - Pero sigo leyendo. C. Colón Lanzóse Colón al mar ingente, y ensanchóse la tierra enormemente. D. Dinamarca De Dinamarca hay más de una saga bella, No cargue Dios la mano sobre ella. - Muchos encontrarán hermosos estos versos - observó el gallo - pero yo no. No les veo nada de particular. Sigamos. E. Elefante Con ímpetu y arrojo avanza el elefante, de joven corazón y buen talante. F. Follaje Despójase el bosque del follaje En cuanto la tierra viste el blanco traje. G. Gorila Por más que traigáis gorilas a la arena, se ven siempre tan torpes, que da pena. H. Hurra ¡Cuántas veces, gritando en nuestra tierra, puede un «hurra» ser causa de una guerra! - ¡Cómo va un niño a comprender estas alusiones! - protestó el gallo -. Y, sin embargo, en la portada se lee: «Abecedario para grandes y chicos». Pero los mayores tienen que hacer algo más que estarse leyendo versos en el abecedario, y los pequeños no lo entienden. ¡Esto es el colmo! Adelante. J. Jilguero Canta alegre en su rama el jilguero, de vivos colores y cuerpo ligero. L. León En la selva, el león lanza su rugido; vedlo luego en la jaula entristecido. M. mañana (sol de) Por la mañana sale el sol muy puntual, mas no porque cante el gallo en el corral. Ahora las emprende conmigo - exclamó el gallo -. Pero yo estoy en buena compañía, en compañía del sol. Sigamos. N. Negro Negro es el hombre del sol ecuatorial; por mucho que lo laven, siempre será igual. O. Olivo ¿Cuál es la mejor hoja, lo sabéis? A fe, la del olivo de la paloma de Noé. P. Pensador En su mente, el pensador mueve todo el mundo, desde lo más alto hasta lo más profundo. Q. Queso El queso se utiliza en la cocina, donde con otros manjares se combina. R. Rosa Entre las flores, es la rosa bella lo que en el cielo la más brillante estrella. S. Sabiduría Muchos creen poseer sabiduría cuando en verdad su mollera está vacía. - ¡Permitidme que cante un poco! - dijo el gallo -. Con tanto leer se me acaban las fuerzas. He de tomar aliento -. Y se puso a cantar de tal forma, que no parecía sino una corneta de latón. Daba gusto oírlo - al gallo, entendámonos -. Adelante. T. Tetera La tetera tiene rango en la cocina, pero la voz del puchero es aún más fina. U. Urbanidad Virtud indispensable es la urbanidad, si no se quiere ser un ogro en sociedad. Ahí debe haber mucho fondo - observó el gallo -, pero no doy con él, por mucho que trato de profundizar. V. Valle de lágrimas Valle de lágrimas es nuestra madre tierra. A ella iremos todos, en paz o en guerra. - ¡Esto es muy crudo! - dijo el gallo. X. Xantipa - Aquí no ha sabido encontrar nada nuevo: En el matrimonio hay un arrecife, al que Sócrates da el nombre de Xantipe. - Al final, ha tenido que contentarse con Xantipe. Y. Ygdrasil En el árbol de Ygdrasil los dioses nórdicos vivieron, mas el árbol murió y ellos enmudecieron. - Estamos casi al final - dijo el gallo -. ¡No es poco consuelo! Va el último: Z. Zephir En danés, el céfiro es viento de Poniente, te hiela a través del paño más caliente. - ¡Por fin se acabó! Pero aún no estamos al cabo de la calle. Ahora viene imprimirlo. Y luego leerlo. ¡Y lo ofrecerán en sustitución de los venerables versos de mi viejo abecedario! ¿Qué dice la asamblea de libros eruditos e indoctos, monografías y manuales? ¿Qué dice la biblioteca? Yo he dicho; que hablen ahora los demás. Los libros y el armario permanecieron quietos, mientras el gallo volvía a situarse bajo su A, muy orondo. - He hablado bien, y cantado mejor. Esto no me lo quitará el nuevo abecedario. De seguro que fracasa. Ya ha fracasado. ¡No tiene gallo!. Y Colorin colorado....

Cuento Conocido Masculino

Pulgarcita. Hans Chiristian Andersen

Érase una mujer que anhelaba tener un niño, pero no sabía dónde irlo a buscar. Al fin se decidió a acudir a una vieja bruja y le dijo: -Me gustaría mucho tener un niño; dime cómo lo he de hacer. -Sí, será muy fácil -respondió la bruja-. Ahí tienes un grano de cebada; no es como la que crece en el campo del labriego, ni la que comen los pollos. Plántalo en una maceta y verás maravillas. -Muchas gracias -dijo la mujer; dio doce sueldos a la vieja y se volvió a casa; sembró el grano de cebada, y brotó enseguida una flor grande y espléndida, parecida a un tulipán, sólo que tenía los pétalos apretadamente cerrados, cual si fuese todavía un capullo.

-¡Qué flor tan bonita! -exclamó la mujer, y besó aquellos pétalos rojos y amarillos; y en el mismo momento en que los tocaron sus labios, se abrió la flor con un chasquido. Era en efecto, un tulipán, a juzgar por su aspecto, pero en el centro del cáliz, sentada sobre los verdes estambres, se veía una niña pequeñísima, linda y gentil, no más larga que un dedo pulgar; por eso la llamaron Pulgarcita. Le dio por cuna una preciosa cáscara de nuez, muy bien barnizada; azules hojuelas de violeta fueron su colchón, y un pétalo de rosa, el cubrecama. Allí dormía de noche, y de día jugaba sobre la mesa, en la cual la mujer había puesto un plato ceñido con una gran corona de flores, cuyos peciolos estaban sumergidos en agua; una hoja de tulipán flotaba a modo de barquilla, en la que Pulgarcita podía navegar de un borde al otro del plato, usando como remos dos blancas crines de caballo. Era una maravilla. Y sabía cantar, además, con voz tan dulce y delicada como jamás se haya oído.

Una noche, mientras la pequeñuela dormía en su camita, se presentó un sapo, que saltó por un cristal roto de la ventana. Era feo, gordote y viscoso; y vino a saltar sobre la mesa donde Pulgarcita dormía bajo su rojo pétalo de rosa. «¡Sería una bonita mujer para mi hijo!», se dijo el sapo, y, cargando con la cáscara de nuez en que dormía la niña, saltó al jardín por el mismo cristal roto. Cruzaba el jardín un arroyo, ancho y de orillas pantanosas; un verdadero cenagal, y allí vivía el sapo con su hijo. ¡Uf!, ¡y qué feo y asqueroso era el bicho! ¡igual que su padre! «Croak, croak, brekkerekekex!», fue todo lo que supo decir cuando vio a la niñita en la cáscara de nuez. -Habla más quedo, no vayas a despertarla -le advirtió el viejo sapo-. Aún se nos podría escapar, pues es ligera como un plumón de cisne. La pondremos sobre un pétalo de nenúfar en medio del arroyo; allí estará como en una isla, ligera y menudita como es, y no podrá huir mientras nosotros arreglamos la sala que ha de ser su habitación debajo del cenagal. Crecían en medio del río muchos nenúfares, de anchas hojas verdes, que parecían nadar en la superficie del agua; el más grande de todos era también el más alejado, y éste eligió el viejo sapo para depositar encima la cáscara de nuez con Pulgarcita. Cuando se hizo de día despertó la pequeña, y al ver donde se encontraba prorrumpió a llorar amargamente, pues por todas partes el agua rodeaba la gran hoja verde y no había modo de ganar tierra firme. Mientras tanto, el viejo sapo, allá en el fondo del pantano, arreglaba su habitación con juncos y flores amarillas; había que adornarla muy bien para la nuera. Cuando hubo terminado nadó con su feo hijo hacia la hoja en que se hallaba Pulgarcita. Querían trasladar su lindo lecho a la cámara nupcial, antes de que la novia entrara en ella. El viejo sapo, inclinándose profundamente en el agua, dijo: -Aquí te presento a mi hijo; será tu marido, y vivirán muy felices en el cenagal. -¡Coax, coax, brekkerekekex! -fue todo lo que supo añadir el hijo. Cogieron la graciosa camita y echaron a nadar con ella; Pulgarcita se quedó sola en la hoja, llorando, pues no podía avenirse a vivir con aquel repugnante sapo ni a aceptar por marido a su hijo, tan feo.

Los pececillos que nadaban por allí habían visto al sapo y oído sus palabras, y asomaban las cabezas, llenos de curiosidad por conocer a la pequeña. Al verla tan hermosa, les dio lástima y les dolió que hubiese de vivir entre el lodo, en compañía del horrible sapo. ¡Había que impedirlo a toda costal Se reunieron todos en el agua, alrededor del verde tallo que sostenía la hoja, lo cortaron con los dientes y la hoja salió flotando río abajo, llevándose a Pulgarcita fuera del alcance del sapo. En su barquilla, Pulgarcita pasó por delante de muchas ciudades, y los pajaritos, al verla desde sus zarzas, cantaban: «¡Qué niña más preciosa!». Y la hoja seguía su rumbo sin detenerse, y así salió Pulgarcita de las fronteras del país.

Una bonita mariposa blanca, que andaba revoloteando por aquellos contornos, vino a pararse sobre la hoja, pues le había gustado Pulgarcita. Ésta se sentía ahora muy contenta, libre ya del sapo; por otra parte, ¡era tan bello el paisaje! El sol enviaba sus rayos al río, cuyas aguas refulgían como oro purísimo. La niña se desató el cinturón, ató un extremo en torno a la mariposa y el otro a la hoja; y así la barquilla avanzaba mucho más rápida.

Más he aquí que pasó volando un gran abejorro, y, al verla, rodeó con sus garras su esbelto cuerpecito y fue a depositarlo en un árbol, mientras la hoja de nenúfar seguía flotando a merced de la corriente, remolcada por la mariposa, que no podía soltarse. ¡Qué susto el de la pobre Pulgarcita, cuando el abejorro se la llevó volando hacia el árbol! Lo que más la apenaba era la linda mariposa blanca atada al pétalo, pues si no lograba soltarse moriría de hambre. Al abejorro, en cambio, le tenía aquello sin cuidado. Se posó con su carga en la hoja más grande y verde del árbol, regaló a la niña con el dulce néctar de las flores y le dijo que era muy bonita, aunque en nada se parecía a un abejorro. Más tarde llegaron los demás compañeros que habitaban en el árbol; todos querían verla. Y la estuvieron contemplando, y las damitas abejorras exclamaron, arrugando las antenas: -¡Sólo tiene dos piernas; qué miseria! -¡No tiene antenas! -observó otra. -¡Qué talla más delgada, parece un hombre! ¡Uf, que fea! -decían todas las abejorras. Y, sin embargo, Pulgarcita era lindísima. Así lo pensaba también el abejorro que la había raptado; pero viendo que todos los demás decían que era fea, acabó por creérselo y ya no la quiso. Podía marcharse adonde le apeteciera. La bajó, pues, al pie del árbol, y la depositó sobre una margarita. La pobre se quedó llorando, pues era tan fea que ni los abejorros querían saber nada de ella. Y la verdad es que no se ha visto cosa más bonita, exquisita y límpida, tanto como el más bello pétalo de rosa.

Todo el verano se pasó la pobre Pulgarcita completamente sola en el inmenso bosque. Se trenzó una cama con tallos de hierbas, que suspendió de una hoja de acedera, para resguardarse de la lluvia; para comer recogía néctar de las flores y bebía del rocío que todas las mañanas se depositaba en las hojas. Así transcurrieron el verano y el otoño; pero luego vino el invierno, el frío y largo invierno. Los pájaros, que tan armoniosamente habían cantado, se marcharon; los árboles y las flores se secaron; la hoja de acedera que le había servido de cobijo se arrugó y contrajo, y sólo quedó un tallo amarillo y marchito. Pulgarcita pasaba un frío horrible, pues tenía todos los vestidos rotos; estaba condenada a helarse, frágil y pequeña como era. Comenzó a nevar, y cada copo de nieve que le caía encima era como si a nosotros nos echaran toda una palada, pues nosotros somos grandes, y ella apenas medía una pulgada. Se envolvió en una hoja seca, pero no conseguía entrar en calor; tiritaba de frío.

Junto al bosque se extendía un gran campo de trigo; lo habían segado hacía tiempo, y sólo asomaban de la tierra helada los rastrojos desnudos y secos. Para la pequeña era como un nuevo bosque, por el que se adentró, y ¡cómo tiritaba! Llegó frente a la puerta del ratón de campo, que tenía un agujerito debajo de los rastrojos. Allí vivía el ratón, bien calentito y confortable, con una habitación llena de grano, una magnífica cocina y un comedor. La pobre Pulgarcita llamó a la puerta como una pordiosera y pidió un trocito de grano de cebada, pues llevaba dos días sin probar bocado. . -¡Pobre pequeña! -exclamó el ratón, que era ya viejo, y bueno en el fondo-, entra en mi casa, que está bien caldeada y comerás conmigo-. Y como le fuese simpática Pulgarcita, le dijo: - Puedes pasar el invierno aquí, si quieres cuidar de la limpieza de mi casa, y me explicas cuentos, que me gustan mucho. Pulgarcita hizo lo que el viejo ratón le pedía y lo pasó la mar de bien. -Hoy tendremos visita -dijo un día el ratón-. Mi vecino suele venir todas las semanas a verme. Es aún más rico que yo; tiene grandes salones y lleva una hermosa casaca de terciopelo negro. Si lo quisieras por marido nada te faltaría. Sólo que es ciego; habrás de explicarle las historias más bonitas que sepas. Pero a Pulgarcita le interesaba muy poco el vecino, pues era un topo.

Éste vino, en efecto, de visita, con su negra casaca de terciopelo. Era rico e instruido, dijo el ratón de campo; tenía una casa veinte veces mayor que la suya. Ciencia poseía mucha, mas no podía sufrir el sol ni las bellas flores, de las que hablaba con desprecio, pues no, las había visto nunca. Pulgarcita hubo de cantar, y entonó «El abejorro echó a volar» y «El fraile descalzo va campo a través». El topo se enamoró de la niña por su hermosa voz, pero nada dijo, pues era circunspecto. Poco antes había excavado una larga galería subterránea desde su casa a la del vecino e invitó al ratón y a Pulgarcita a pasear por ella siempre que les viniese en gana. Les advirtió que no debían asustarse del pájaro muerto que yacía en el corredor; era un pájaro entero, con plumas y pico, que seguramente había fallecido poco antes y estaba enterrado justamente en el lugar donde habla abierto su galería.

El topo cogió con la boca un pedazo de madera podrida, pues en la oscuridad reluce como fuego, y, tomando la delantera, les alumbró por el largo y oscuro pasillo. Al llegar al sitio donde yacía el pájaro muerto, el topo apretó el ancho hocico contra el techo y, empujando la tierra, abrió un orificio para que entrara luz. En el suelo había una golondrina muerta, las hermosas alas comprimidas contra el cuerpo, las patas y la cabeza encogidas bajo el ala. La infeliz avecilla había muerto de frío. A Pulgarcita se le encogió el corazón, pues quería mucho a los pajarillos, que durante todo el verano habían estado cantando y gorjeando a su alrededor. Pero el topo, con su corta pata, dio un empujón a la golondrina y dijo: -Ésta ya no volverá a chillar. ¡Qué pena, nacer pájaro! A Dios gracias, ninguno de mis hijos lo será. ¿Qué tienen estos desgraciados, fuera de su quivit, quivit? ¡Vaya hambre la que pasan en invierno! -Habla como un hombre sensato -asintió el ratón-. ¿De qué le sirve al pájaro su canto cuando llega el invierno? Para morir de hambre y de frío, ésta es la verdad; pero hay quien lo considera una gran cosa.

Pulgarcita no dijo esta boca es mía, pero cuando los otros dos hubieron vuelto la espalda, se inclinó sobre la golondrina y, apartando las plumas que le cubrían la cabeza, besó sus ojos cerrados. «¡Quién sabe si es aquélla que tan alegremente cantaba en verano!», pensó. «¡Cuántos buenos ratos te debo, mi pobre pajarillo!». El topo volvió, a tapar el agujero por el que entraba la luz del día y acompañó a casa a sus vecinos. Aquella noche Pulgarcita no pudo pegar un ojo; saltó, pues, de la cama y trenzó con heno una grande y bonita manta, que fue a extender sobre el avecilla muerta; luego la arropó bien, con blanco algodón que encontró en el cuarto de la rata, para que no tuviera frío en la dura tierra.

-¡Adiós, mi pajarito! -dijo-. Adiós y gracias por las canciones con que me alegrabas en verano, cuando todos los árboles estaban verdes y el sol nos calentaba con sus rayos. Aplicó entonces la cabeza contra el pecho del pájaro y tuvo un estremecimiento; le pareció como si algo latiera en él. Y, en efecto, era el corazón, pues la golondrina no estaba muerta, y sí sólo entumecida. El calor la volvía a la vida.

En otoño, todas las golondrinas se marchan a otras tierras más cálidas; pero si alguna se retrasa, se enfría y cae como muerta. Allí se queda en el lugar donde ha caído, y la helada nieve la cubre. Pulgarcita estaba toda temblorosa del susto, pues el pájaro era enorme en comparación con ella, que no medía sino una pulgada. Pero cobró ánimos, puso más algodón alrededor de la golondrina, corrió a buscar una hoja de menta que le servía de cubrecama, y la extendió sobre la cabeza del ave. A la noche siguiente volvió a verla y la encontró viva, pero extenuada; sólo tuvo fuerzas para abrir los ojos y mirar a Pulgarcita, quien, sosteniendo en la mano un trocito de madera podrida a falta de linterna, la estaba contemplando. -¡Gracias, mi linda pequeñuela! -murmuró la golondrina enferma-. Ya he entrado en calor; pronto habré recobrado las fuerzas y podré salir de nuevo a volar bajo los rayos del sol. -¡Ay! -respondió Pulgarcita-, hace mucho frío allá fuera; nieva y hiela. Quédate en tu lecho calentito y yo te cuidaré.

Le trajo agua en una hoja de flor para que bebiese. Entonces la golondrina le contó que se había lastimado un ala en una mata espinosa, y por eso no pudo seguir volando con la ligereza de sus compañeras, las cuales habían emigrado a las tierras cálidas. Cayó al suelo, y ya no recordaba nada más, ni sabía cómo había ido a parar allí. El pájaro se quedó todo el invierno en el subterráneo, bajo los amorosos cuidados de Pulgarcita, sin que lo supieran el topo ni el ratón, pues ni uno ni otro podían sufrir a la golondrina.

No bien llegó la primavera y el sol comenzó a calentar la tierra, la golondrina se despidió de Pulgarcita, la cual abrió el agujero que había hecho el topo en el techo de la galería. Entró por él un hermoso rayo de sol, y la golondrina preguntó a la niñita si quería marcharse con ella; podría montarse sobre su espalda, y las dos se irían lejos, al verde bosque. Mas Pulgarcita sabía que si abandonaba al ratón le causaría mucha pena. -No, no puedo -dijo. -¡Entonces adiós, adiós, mi linda pequeña! -exclamó la golondrina, remontando el vuelo hacia la luz del sol. Pulgarcita la miró partir, y las lágrimas le vinieron a los ojos; pues le había tomado mucho afecto.

-¡Quivit, quivit! -chilló la golondrina, emprendiendo el vuelo hacia el bosque. Pulgarcita se quedó sumida en honda tristeza. No le permitieron ya salir a tomar el sol. El trigo que habían sembrado en el campo de encima creció a su vez, convirtiéndose en un verdadero bosque para la pobre criatura, que no medía más de una pulgada. -En verano tendrás que coserte tu ajuar de novia -le dijo un día el ratón. Era el caso que su vecino, el fastidioso topo de la negra pelliza, había pedido su mano-. Necesitas ropas de lana y de hilo; has de tener prendas de vestido y de cama, para cuando seas la mujer del topo. Y colorin colorado...

Cuento Embarazado

LA CIUGÜEÑA MARÍA. Miguel Ángel Anguita Raigón

Era una vez una joven pero valiente cigüeña que pese a su juventud se aventuró a emprender un largo viaje y cumplir con su primera tarea, llevar a una preciosa niña a los brazos de su mamá. Preparó todo para tan atrevida aventura, y una mañana empezó un largo camino desde los cálidos vientos del sur hacia los fríos de las estepas rusas. Vivió toda clase de aventuras, le sorprendieron tormentas, nieves, e incluso un feroz ataque de una águila que confundida, no llegó a comprender la hermosa labor que había comenzado la joven cigüeña. Pese a todo, y ya malherida y tiritando de frío, vio las heladas aguas del río Volga, y en vertiginoso descenso, puso a la niña en el dulce regazo de un moisés que pese a su humildad, sería un cálido lugar donde mecerla y dejarla a los cuidados de su mamá. Tras un breve descanso, y sintiéndose en una tierra extraña, emprendió el largo viaje de vuelta hacia su hogar, una antigua torre donde en un hermoso nido le esperaba su familia, la que se sentiría orgullosa de a pesar de su tierna juventud, haber terminado con éxito la bella labor para que las cigüeñas habían sido creadas. Así, repetidamente, cumpliría con otros viajes a alejadas partes del mundo donde madres y padres esperaban la deseada llegada de sus bebés. Se sentía orgullosa con la tarea que la naturaleza le había concedido, aunque con tristeza escuchaba a veces las viejas historias que cigüeñas más experimentadas contaban de bebés que no siempre eran felices en los lugares donde con tanta ilusión los habían dejado. En la pequeña aldea de la estepa, y en su camita de madera se encontraba nuestra hermosa Tania. Ya había mucho tiempo que nuestra amiga la cigüeña María la trajo, pero sus ojos estaban tristes y, junto al frío, empezó a darse cuenta que no tenía una buena mamá. Pasaron varios años y su vida no cambiaba. Estaba abandonada la mayoría de los días y apenas su vieja vecina Ivana, por lástima, le daba algún cariño y mimo, así como la poca comida que alimentaba su frágil cuerpecito. Un día, creyendo que en un vaso había leche, se lo tomó, pero el vaso contenía pintura, y el pequeño cuerpo de Tania se enfermó. Por suerte se curó. Y para que no estuviera más solita, la llevaron a un orfanato donde la cuidarían junto a otros niños y niñas que no tenían a sus papás y mamás. Allí tuvo a sus primeros amigos, y empezó a veces a reír, pero ella lo que quería era tener un papá y una mamá. Cuando cumplió cuatro años, una familia que deseaba tener una hija vino a verla. Después de jugar con ellos los besó y, por primera vez, sus pequeños y sonrosados labios dijeron las bellas palabras papi y mami. Un día salió radiante del orfanato y después de un largo viaje, igual como el que en su día hizo la cigüeña María, fue feliz en una hermosa casa, llena de muñecos, juguetes, y del amor de su papá y mamá. La sonrisa de su carita y la alegría de sus ojitos expresaban a todos su felicidad. Ya no sintió más frío, y el sol del sur la acariciaba, las flores reían de felicidad a su paso, y todos los animalitos del parque cantaban canciones de amor y felicidad. Tania ya no lloraría más de soledad. Un día ocurrió algo maravilloso. Paseaba Tania con sus padres por el bosque y encontró a la ya vieja cigüeña María. La llamó y le dijo que la llevara otra vez en sus alas y, como ya conoce a sus papás, a ver si podría ponerla dentro del vientre de su madre, que lo acariciara su papá, y así ella sería de nuevo un bebé, tendría la dulce leche del pecho de su madre, crecería, y viviría en el mundo de felicidad que a todos los niños les corresponden. La cigüeña María, sorprendida, la escuchó atentamente. Y después de pensar un momento le dijo: mira Tania, Dios escribió tu destino, lo que será tu vida, y para eso se valió de una apasionada y joven cigüeña, de un largo y alocado viaje, de una mamá y papá que desde la distancia te buscaban, y así en su infinito amor. Levantó con mimbres de caricias y perfumes de rosa tu hogar, para siempre, y Dios se siente feliz solamente con que por las noches les dé las gracias por la vida y un minuto del día te acuerdes de su eterno amor. Y colorin colorado...

Cuento para "Cupidos"

Cupido y Psiqué
Había un vez, un rey, padre de tres hijas espléndidas. La más joven, Psiqué, era mucho más hermosa que sus dos hermanas y al lado de ellas parecía una diosa entre simples mortales. La fama de su hermosura se extendio por toda la tierra y de todas partes los hombres se ponían en camino para admirarla con rendida adoración y prestarle pleitesía, como si de una inmortal se tratara. Se llegó a decir incluso que la misma Venus no podía rivalizar con ella. Y cuantos más y más se presentaban ante ella, menos se acordaban de Venus. Los templos de la diosa estaban abandonados, sus altares cubiertos de frías cenizas y las ciudades consagradas a la diosa se convertían en ruinas. Todos los honores reservados hasta entonces se le tributaban a una simple muchacha, destinada a morir en día no lejano. La diosa no podía aceptar semejante situación, y como siempre que se encontraba en apuros, requirió ayuda de su hijo, que unos llaman Cupido y otros Amor, y contra cuyas flechas no existe protección en el cielo ni en la tierra. Le contó sus cuitas, y, como siempre, se prestó a obedecer sus órdenes. "Usa tu poder - le dijo ella - y haz que esta pequeña desvergonzada se enamore locamente de la más vil y despreciable criatura que haya en el mundo". Él lo habría hecho ciertamente si Venus, olvidando en el furor de sus celos que aquella belleza podría ilusionar al mismo dios del Amor, no le hubiera mostrado antes a Psiqué. Cuando la hubo visto, el mismo Cupido se sintió con el corazón traspasado por una de sus flechas. Nada dijo a su madre; la verdad es que no tenía fuerzas para proferir una sola palabra y Venus se marchó convencida de que la suerte de Psiqué estaba echada. Las cosas, sin embargo, ocurrieron de distinta manera a como ella creía. Psiqué no pensó nunca enamorarse de un malvado; en efecto, no se enamoró de nadie y, más extraño todavía, nadie se enamoró de ella. Los hombres seguían satisfechos en su contemplación, admirándola, adorándola, después pasaban de largo y desposaban a otra. Sus dos hermanas, aun siendo infinitamente menos seductoras, habían celebrado dos espléndidas bodas, cada una con un rey. Psiqué, la mas hermosa, triste y solitaria, admirada siempre, pero jamás amada. Le parecía que ningún hombre la querría por esposa y ello causaba gran inquietud a sus progenitores. Su padre intentó hallar a través del oráculo de Delfos un buen marido para Psiqué. El dios consintió en responder, pero su profecía fue terrible. Apolo decretó que Psiqué, vestida con negros crespones, debía ser llevada a la cumbre de una colina y permanecer allí sola; el marido que le sería destinado, una serpiente alada, terrible y más poderosa que los mismo dioses, llegaría hasta ella y la haría su esposa... No se puede imaginar el desespero que se apoderó de aquellos a quienes el padre de Psiqué contó tan triste noticia. Se preparó a la joven como para sus funerales, y con mas lamentos que si se tratara de conducirla a la tumba la llevaron a la colina. Solo psiqué permanecía animosa y decidida. " Mas que llorar por mi -les dijo- debeis hacerlo por esta belleza que me ha granjeado la envidia del cielo. Marchad ahora, y sabed que deseo que pronto llegue el final". Desesperados partieron todos, abandonando a su destino a la radiante y desventurada muchacha y se encerraron en su palacio para llorar por ella el resto de sus días. Sobre la colina, y en medio de la oscuridad, Psiqué permaneció sentada a la espera. Mientras temblaba y lloraba, en la calmada noche llegó hasta ella una ligera brisa, el dulce viento de Céfiro, el más suave de los vientos. Sintió que se elevaba. Se deslizó de piés por el aire sobre la colina rocosa hasta una pradera mullida como un lecho y perfumada por las flores. El hizo lo posible para que olvidara sus penas y la durmió. Despertó después a orillas de un claro arroyo a cuya vera se elevaba un castillo imponente y magnífico. Parecía destinado a un dios, con sus columnas de oro, muros de plata y suelos incrustados de piedras preciosas. Reinaba un silencio absoluto. Su interior parecía desierto y Psiqué se acercó cautelosa y atemorizada a la vista de tanto esplendor. Permaneció recelosa en el umbral cuando percibió unos ruidos; no veía a nadie, pero oía las palabras con claridad: "La casa es para tí -le decían-. Entra sin miedo y báñate, refréscate; en seguida se pondrá en tu honor la mesa del banquete". Nunca había tomado un baño tan delicioso ni probado platos tan agradables. Mientras comía, escuchó a su alrededor una dulce música, como un arpa que acompañaba a un numeroso coro. La oía pero tampoco la veía. Todo el día estuvo sola, acompañada unicamente por las voces que escuchaba. Pero sin podérselo explicar presentía que su marido vendría al caer la noche. Y así fue. Cuando le sintió cerca de sí y escuchó su voz que murmuraba dulcemente a su oído, desaparecieron sus temores. Sin verle siquiera, estaba cierta que no era un mostruo ni tenia forma espantosa sino que era el amante esposo que tanto tiempo había deseado. Aunque esta presencia mediatizada no podía satisfacerla plenamente, sin embargo se encontraba feliz y el tiempo transcurría rápido para ella. Pero una noche, su querido e invisible esposo le habló muy seriamente y le advirtió que un gran peligro le amenazaba bajo la forma de sus dos hermanas. "Vuelven a la colina de donde has desaparecido para llorar por ti -le dijo-. Pero no es conveniente que te descubran. Si lo hacen me causarás una pena inmensa y te destruirás a ti misma". Prometió no dejarse ver y pasó todo el día siguiente llorando, pensando en sus hermanas y en la prohibición que tenía de no consolarlas. Pero lloró todavia más cuando volvio su marido y ni siquiera las caricias que él le prodigó pudieron secar sus lagrimas. Al fin, con gran disgusto, él cedió: "Haz lo que quieras -dijo- pero, te lo repito, estas buscando tu ruina, tu propia destruccion". Después, solemnemente, le explicó que no se dejara persuadir por nadie para que intentara verle, pues quedaría separada de él para siempre. Psiqué obedeció entre protestas, pues preferia morir cien veces que vivir sin el. "Pero otórgame la alegría de ver a mis hermanas" le suplicó ella. Tristemente, él se lo concedió. Al dia siguiente, llevadas por Cefiro, las dos hermanas descendieron de la montaña. Alegre, con el corazón palpitante de emoción, Psiqué las esperaba; su alegria era muy grande. Transcurrió largo rato antes de que las tres lograran hablarse; su alegría era muy grande y solo pudieron expresarse en suspiros. Por fin entraron en el palacio y las dos hermanas mayores revolvieron todos los magnificos tesoros. En un opulento festín escucharon maravillosa música. Y la envidia, la amarga envida y una curiosidad devoradora se apoderaron de ellas. ¿quién era el dueño de tal magnificencia? ¿quién era el esposo de su hermana? Querían saberlo pero Psiqué, que mantenía su palabra, solo les dijo que su marido era un hombre joven que estaba participando en una cacería. Después, les llenó las manos de oro y joyas y pidió a Cefiro que las devolviera a la colina. Dejaron a Psiqué, pero el fuego de los celos quemaba sus corazones. Comparadas con Psiqué, las riquezas propias y su felicidad les parecían nada, y su envidiosa colera creció tanto en ellas que llegaron a tramar juntas la perdición de su hermana. Aquella noche, el esposo de Psiqué le advirtió una vez mas que no volviera a ver a sus hermanas. Pero ella replicó que no podia dejar de verlas. ¿Tenia que prohibirle ver a sus hermanas a quienes tanto amaba? El cedió de nuevo y en seguida las dos ruines hermanas llegaron. Traían planes muy concretos. Las palabras vacilantes de su hermana y sus contradictorias respuestas, cuando le pidieron que describiera a su marido, avivaron su curiosidad. Estaban convencidas de que, no solo Psiqué no lo habiá visto todavia, sino que incluso ignoraba su identidad. No le expusieron sus sospechas, pero le reprocharon por disimular tan triste situación a sus hermanas. Ellas lo habían comprendido, le dijeron, y estaban seguras de que su marido no era un hombre, sino mas bien la horrenda serpiente profetizada por el oráculo de Apolo. El de momento se mostraba dulce, pero llegaría una noche en que se arrojaría sobre ella para devorarla. Psiqué, consternada, sentía que el terror invadía su corazon e iba matando poco a poco su amor. Muchas veces se preguntaba por qué él no le permitía verle, y sospechaba que debía tener para ello alguna poderosa razón, ¿Qué sabia de él en realidad? Si no era tan horrible, ¿por qué tenía la crueldad de ocultarse a su vista? Triste, temblorosa y balbuceante, dio a entender a sus hermanas que no podía negar lo que le decían, pues hasta aquel momento su marido no la había poseído sino en la mas profunda oscuridad. "Debe ocultar algo horrible para que tema tanto la luz del día" dijo ella sollozando, y les pidió consejo. Ellas lo tenían ya todo previsto, pues lo prepararon con antelación. Psiqué debía ocultar un cuchillo bien afilado y una lámpara al lado de su lecho. Cuando su marido estuviera profundamente dormido, ella se levantaría, encendería la lampara y empuñando el cuchillo, lo clavaria en la figura horrible que la luz le descubriera. La dejaron abrumada por la duda y fuera de si, sin saber qué partido tomar. Ella le amaba y él era su amante esposo... Durante todo el día sus pensamientos luchaban dentro de ella. Cuando llegó la noche, había abandonado la lucha. Estaba decidida a matarlo... Cuando él se durmió apaciblemente, ella se revistió de valor y encendio la lámpara. Caminando sobre las puntas de los pies se acercó al lecho y, elevando la luz, contempló lo que tenía ante sus ojos. ¡Oh, su corazón sintió un profundo alivio y el más sublimado éxtasis! La luz no le hizo ver un monstruo, sino la más bella de las criaturas. Invadida por la vergüenza de su locura y por su poca confianza, Psiqué se hincó de rodillas y si el cuchillo no hubiera caído de sus manos temblorosas lo habría clavado en el propio pecho. Pero mientras se hallaba reclinada sobre él, contemplando tan gran belleza, una gota de aceite cayó de la lámpara en la espalda de aquel bello joven. Se despertó sobresaltado, vio la luz y comprendio la desconfianza de Psiqué, y sin pronunciar palabra se marchó. Psique corrió tras él. No podía verle, pero oía su voz que le hablaba. Le dio a conocer su nombre y con tristeza le dijo adios: "El Amor no puede vivir sin confianza" y con esas últimas palabras la abandonó. "El dios del amor" pensó ella "era mi esposo, y yo, miserable, no tuve fe en su palabra. ¿Se ha marchado para siempre?. De todas maneras -pensó ella llena de coraje- puedo pasar el resto de mi vida buscándolo. Si él no quiere ya amarme, yo sabré demostrarle mi amor". Y se puso en camino sin rumbo fijo; solo sabía una cosa: que jamás renunciaría a volverle a encontrar. Entretanto, él fue a reunirse con su madre para pedirle que curara su herida, pero cuando Venus supo su historia y comprendio lo que Psiqué había pretendido, llena de colera le dejó solo con su tristeza. Marchó en busca de la muchacha por cuya causa había sentido celos mortales. Venus estaba decidida a demostrar a Psiqué lo que cuesta escapar de la ira de una diosa. La pobre Psiqué, en su desolado vagabundear, intentaba reconciliarse con los dioses. Les dirigia continuas y ardientes suplicas, pero ninguno de ellos quería granjearse la enemistad de Venus. Psiqué comprendio al fin que los dioses no le ofrecían esperanza alguna y tomó una rapida decisión. Se dirigiría a Venus, se ofrecería a servirla e intentaría apaciguar su colera. "Y quién sabe -se dijo- quién sabe si él no estará en casa de su madre". Y se puso en camino para encontrar a la diosa, quien a su vez andaba buscándola. Cuando las dos se encontraron, Venus se echó a reír y le dijo con desprecio si buscaba un marido, el que había tenido y que rehusaba verla después que escapó de la muerte a causa de las quemaduras que ella le causara. "Pero en verdad -dijo la diosa- eres tan descarada y te preocupas tan poco de tu aspecto que jamas encontraras un enamorado. Para darte pruebas de mi buena voluntad voy a enseñarte cómo hacerlo". Pidio gran cantidad de semillas de las mas pequeñas, trigo, amapolas, mijo y otras, y las mezcló en un solo monton. "Por tu propio interés, procura que todas esten separadas para esta tarde" dijo la diosa. Y tras estas palabras se fue. Psique quedo sola y, sentada, contempló el monton de semillas. No cabia en su cabeza la crueldad de esta orden que la desorientaba. además, le parecía inutil ponerse a realizar un trabajo de tan dificil ejecucion. Pero ella, que jamas despertó compasión de nadie en el mundo de los mortales ni de los inmortales, en esta penosa situacion suscitó la piedad de las mas pequeñas de las criaturas, las hormigas. "Venid, compadeceos de esta pobre criatura, ayudemosla pronto" se decían unas a otras. Todas respondieron a este llamamiento; vinieron en masa y trabajaron afanosamente separando y amontonando, y lo que fue un monton informe se convirtió en una serie de montoncillos bien ordenados, compuestos cada uno por una variedad de semilla. Así lo encontró Venus a su regreso, y al verlo se puso furiosa. "Aun no has terminado tu trabajo", le dijo. dio un mendrugo de pan a Psiqué y le ordenó dormir en el suelo, mientras ella se tendía en su lecho blando y perfumado. Si la podía obligar por largo tiempo a un trabajo duro y penoso, e incluso hacerle pasar hambre, la belleza odiosa de esta muchacha no lo podría resistir. Entretanto, impediría que su hijo abandonara la habitación donde todavía se encontraba, sufriendo a causa de su herida. Venus se sentía satisfecha por el cariz que tomaban los acontecimientos A la mañana siguiente se le ocurrió un nuevo trabajo para Psiqué, una faena peligrosa. "Abajo, en la orilla del río, donde crecen unos espesos zarzales, se encuentran corderos que tienen el vellocino de oro. Ve y traéme un poco de su brillante lana". Cuando la joven, extenuada, llegó junto a la corriente de agua, intentó lanzarse en ella y terminar asi sus penas. Pero al inclinarse oyó una debil voz que parecía salir del suelo. Bajó los ojos y notó que la voz provenía del rosal. Le decían que no debía ahogarse, pues las cosas no se le presentaban mal. Los corderos estaban muy nerviosos y alborotados, pero si Psiqué esperaba un momento en que por la tarde salían de sus rediles para descansar y abrevar a la orilla del riachuelo, solo tendría que entrar en los corrales y recoger los copos de lana enganchados en las zarzas. Así habló el dulce y gentil rosal, y Psiqué siguiendo su consejo recogió gran cantidad de hilos de oro para su cruel dueña. Venus la recibió con helada sonrisa. "Alguien te ha ayudado -le increpó bruscamente- tu sola no lo habrías podido realizar. Te voy a dar otra ocasión de probar que tienes el corazón tan decidido como aparentas. ¿Ves aquella agua tan negra que desciende de la colina? Es el nacimiento del río terrible y aborrecido, el Estige. Llena este frasco". Era la prueba más dura que le habían impuesto. Psiqué se dio cuenta al llegar a la cascada. Las rocas que la rodeaban eran escarpadas y deslizantes; el agua se precipitaba por lugares tan abruptos que solo una criatura alada podía aproximarse. Y efectivamente, un águila la ayudó. Planeaba con sus enormes alas por los alrededores cuando vio a Psiqué y se compadeció de ella. Con su pico le arrebató el frasco de sus manos, lo llenó de agua negra y se lo devolvio. Pero Venus se dio cuenta. Todo lo que ocurría la incitaba a pruebas más difíciles. dio una caja a Psiqué con la consigna de llevarla al hades y rogar a Proserpina, reina del mundo subterraneo, que metiera en ella un poco de su belleza. Psiqué debía insistir sin desmayos y hacer comprender a Proserpina que Venus padecía necesidad urgente, pues estaba ajada y agotada de atender a su hijo enfermo. Obediente como siempre, Psiqué se fue a buscar el camino que conducía al Hades. Cuando pasaba ante una torre, ésta se ofreció a guiarla y le señaló el rumbo que la llevaría al palacio de Proserpina: debía pasar primero por un gran agujero que había en tierra y después por el río de la muerte donde debía entregar una moneda al barquero Caronte para que la transportara a la otra orilla. Allí el camino descendía recto al palacio. Cancerbero, el perro de tres cabezas, guardaba las puertas, pero si ella le ofrecía un dulce se amansaría y le permitiría entrar. Todo ocurrió como la torre anunció. Proserpina no deseaba más que servir a Venus; Psiqué, muy animada, tomó la caja y volvio más rapida que había ido. Llevada por la curiosidad, y más todavia por su vanidad, quiso ver el encanto que la caja contenía y, a poder ser, usar un poco en ella misma. Al igual que Venus, sabía que su belleza estaba resentida por los sufrimientos y no le abandonaba un instante la idea de recobrar a Cupido. ¡Ojalá otra vez pudiera volverse mas bella para él! Incapaz de resistir la tentación, abrió la caja y con gran desencanto no encontró nada; estaba vacía. Entonces un decaimiento mortal se apoderó de ella y cayó en un profundo sueño. En este crítico momento intervino el dios del Amor. La herida de Cupido ya había curado y deseaba ardientemente encontrar de nuevo a Psiqué. Es dificil contener el amor. Venus había cerrado las puertas, pero quedaban las ventanas. Nada más fácil para Cupido que escapar por una de ellas y buscar a su esposa. En un momento arrancó el sueño de los ojos de Psiqué y lo encerró en la caja. Después despertó a su mujer con un beso. La riñó un poco por su curiosidad, le dijo que llevara a su madre la caja de Proserpina y le aseguró que todo en adelante tendría un feliz desenlace. Mientras Psiqué se apresuraba a obedecer, el dios del Amor se marchó al Olimpo. Quería asegurarse de que Venus no le pondría mas dificultades y planteó el caso ante Jupiter. El padre de los dioses y de los hombres consintió enseguida en todo lo que Cupido le pedia. Convocó a los dioses y les anunció (a Venus y a los demas) que Cupido y Psiqué estaban oficialmente casados y propuso conceder la inmortalidad a la esposa. Mercurio elevó a Psiqué hasta el cielo y la depositó en el palacio de los dioses. El mismo Jupiter le hizo gustar la ambrosía que le otorgaba la inmortalidad. Esto, naturalmente, cambiaba la situacion. Venus no podía ya censurar a la diosa que había llegado a ser su bella nuera. Se imponía una alianza y así penso que Psiqué, viviendo en el cielo con su marido, le faltaría tiempo para bajar a la tierra, acaparar la atención de los hombre e inmiscuirse en su culto. Todo terminó felizmente. El Amor y el Alma (que es lo que significa Psiqué en griego) se buscaron y tras duras pruebas se encontraron. Y esta unión no debía romperse jamás. Y Colorin colorado.... Fuente:

Cuento para amores musicales!!

EL GRILLO Y LA LUNA. Escrito por Beleth

Una noche de insomnio decidí salir a dar un paseo por la calle. Mientras iba andando trataba de comprender por qué no podía dormir... hasta que oí el sonido. "¡Ya está!" me dije, "Son los grillos los que no me dejan dormir.". Decidido a echarle una buena bronca al primer grillo que me encontrase, fui buscando por el jardín que hay cerca de mi casa. Tras un rato de seguir el dichoso crick, crick, crick, di con uno de ellos. Estaba tan atareado con su música que cuando le hablé dio un respingo asustado.-¡Te parece bonito el escándalo que estáis montando tú y tus hermanos a estas horas de la madrugada!.- dije yo muy enfadado. El grillo dejó unos instantes su música y me contestó: - Te pido disculpas, humano, pero la maldición que pesa sobre mí y mis hermanos nos obliga a cantarle a la Luna todas las noches. --¿Una maldición?- pregunté yo muy intrigado.- Si tienes un rato te contaré la triste historia de Alfredo, nuestro antepasado. Yo tomé asiento en el jardín, crucé las piernas:

" Bien, esta historia ocurrió hace mucho, mucho tiempo. Mi antepasado, Alfredo, era un juglar que iba de ciudad en ciudad, de país en país contando historias y tocando el violín en las plazas para ganarse la vida. Era un trotamundos incorregible que nunca podía pasar más de tres días en el mismo sitio. Un día estaba tocando en el patio del castillo de la ciudad principal de un gran reino. Ese día estaba contando para la guardia la historia de un famoso asedio mientras que amenizaba las escenas de batallas con su violín. Cuando estaba en uno de los momentos más emocionantes del relato entró en el patio del castillo un carruaje bellamente adornado con rosas blancas y tirado por siete corceles del mismo color. Durante un momento fugaz, Alfredo pudo ver entre las cortinas del carro una tez blanca y delicada adornada con unos preciosos labios encarnados y unos ojos negros que le llegaron hasta el corazón destruyendo todas las barreras que su sed de aventuras había impuesto al amor durante toda su vida. Alfredo quedó totalmente ensimismado, hasta tal punto que se olvido de la historia que estaba contando. Cuando se recuperó del impacto tartamudeó unas disculpas y comenzó a tocar una canción de amor. Los guardas, decepcionados por el cambio, se alejaron murmurando. Alfredo preguntó a la gente del lugar y se enteró de que la joven a la que había visto era la princesa Alejandra. Pero también le contaron que su padre había muerto y que ahora regía el reino su madre, la reina bruja. La gente murmuraba que la reina practicaba la magia negra, aunque los que murmuraban eso muchas veces solían desaparecer para siempre. Otros decían que en los últimos tiempos el número de sapos había aumentado mucho, y quien sabe si aquello tenía algo que ver con la reina...Lo que sí era cierto era que la reina estaba buscando marido para su hija. Pretendía utilizarla para realizar un matrimonio de conveniencia con algún otro país rico. El problema es que hasta el momento siempre las habían rechazado. No por la princesa, que los príncipes estaban encantados de tenerla como esposa, sino por la reina. Sólo de ver la clase de suegra que les iba a tocar en gracia las despedían de la forma más cortés que podían y en el plazo de tiempo más breve que se atrevían (no fuese que la reina se enfadase y lanzase una maldición).

Esa misma noche Alfredo fue al pie del torreón donde la princesa tenía sus aposentos y comenzó a entonar canciones de amor acompañado por su violín. Era la melodía más dulce que se había escuchado nunca, la princesa por fin salió a la ventana y empezó a responder a las frases de amor de su pretendiente con una voz comparable a las de los coros celestiales. Y así fue noche tras noche, y tanto la princesa como Alfredo estaban cada vez más enamorados. Hasta que una noche todo aquello despertó a la reina, cuando vio lo que pasaba se llevó las manos a la cabeza. ¡Su hija enamorada de un juglar!. Lo que le faltaba, encima de que no podía casarla con un rico príncipe se le enamoraba de un vagabundo. Como tenía el corazón más negro que el carbón decidió acabar con todo aquello y quedarse con el reino para ella sola. Pero para eso debería quitar a su hija y al juglar de en medio. Entonces urdió el plan más perverso. Con un gesto de su mano desapareció de su cámara y apareció junto al juglar, al pie del torreón. Al verla aparecer, la princesa dio un grito porque estaba convencida de que la reina convertiría a Alfredo en un sapo. Pero no fue así. La reina, con el tono más pastoso y meloso que podía poner, le dijo al juglar: - Si pretendes a mi hija deberás pasar tres pruebas mágicas. Al cabo de las cuales podrás tener su mano si logras alcanzarla allá arriba. - - De acuerdo,- dijo Alfredo - dime que pruebas he de pasar. La primera prueba que Alfredo debía afrontar consistía en buscar el Gran Diamante del Rey de las Cavernas. La reina de dijo a Alfredo que ese diamante se encontraba en el Reino de la Piedra. Alfredo recordó una canción que decía que para entrar al Reino de la Piedra sólo había que ir a cualquier cueva del mundo y buscar allí una entrada. él se dirigió a una cueva de cuarzo que había en el jardín del palacio y buscando entre los prismas de cuarzo encontró uno que se movía a modo de palanca. Lo movió y dos enormes columnas de cuarzo se separaron para dejar paso a un oscuro pasillo de cristal. Comenzó a andar por el pasillo. Este al poco comenzó a descender en espiral. Alfredo sabía que avanzaba porque las paredes iban perdiendo su textura cristalina para dar paso a un pasillo cuadrado de paredes doradas. Alfredo se agachó para investigar qué podía ser aquello y cuan grande fue su sorpresa cuando vio que aquello era oro. Si los habitantes de aquel reino construían los pasillos con oro... sus riquezas debían ser impresionantes. Cuando Alfredo empezaba a pensar que iba a salir por el otro lado de la Tierra el pasillo terminó y se abrió a una enorme caverna de cristal de la que no se veía el techo. En algún lugar, allá arriba, miles de luces se reflejaban contra las paredes de cristal de roca como si el sol se hubiese roto en un millón de trozos y cada uno de ellos se hubiese metido en un prisma de cristal.

En el centro de la enorme caverna había un gran lago de aguas transparentes, y justo en el centro de este lago había una ciudad de mármol blanco. La ciudad tenía ocho torres de mármol verde que parecían agujas. En la parte más alta de la ciudad se levantaba un gran castillo que parecía ser de plata. Fue hasta un embarcadero, donde cogió una barca de acero negro que le llevó hasta las puertas de la ciudad. Una vez en la Ciudad de la Veta preguntó dónde podría ver el Gran Diamante. La respuesta fue siempre la misma, el gran diamante lo guarda el rey en sus habitaciones privadas y sólo pidiendo audiencia se podía ver. Tras mucho andar por las habitaciones de palacio convenciendo a unos y a otros de la necesidad que tenía de hablar con el rey, Alfredo consiguió una audiencia con él. Al entrar en el salón del trono, una majestuosa sala de mármol negro, Alfredo se arrodilló ante el Rey y respetuosamente le dijo: - Majestad, provengo del mundo exterior. - al decir esto un murmullo se levantó entre los cortesanos - Una noble empresa, el amor, me ha impulsado a venir a pediros el Gran Diamante. Sé que es de gran valor para usted, pero para mí tiene un valor incalculable porque sin él no podré reunirme con mi amada. Alfredo le habló al rey de su amada Alejandra, de la malvada Reina Madre y de las tres pruebas que esta le había impuesto. El Rey escuchó atentamente a Alfredo, pero aunque le pesaba no le pudo conceder su deseo: El Gran Diamante no sólo tiene un valor incalculable, sino que además es el símbolo de mi pueblo. Es por eso que no te lo puedo entregar.- dijo el Rey entristecido - Además, no podrás volver al mundo exterior. Cuando el Rey dijo esto Alfredo se quedó pálido: -¿Por qué? - preguntó. Porque si subieses al exterior y hablases de las riquezas de nuestro reino, los hombres del exterior querrían venir a apropiarse de todo esto. - le contestó el Rey - Así es la ley . Que nadie que provenga del exterior pueda volver allí con vida. No te preocupes, el Reino de la Piedra es un lugar hermoso para vivir. Alfredo estaba desesperado. No sólo no podía conseguir el Gran Diamante para superar la primera prueba... sino que además no podía volver a la superficie para ver su amada.

Salió del palacio cabizbajo y tras dar unos pasos se sentó apoyado contra una de las paredes de plata y comenzó a tocar una canción muy triste con el acordeón que le había regalado su abuelo. Casualmente Alfredo se había sentado bajo al ventana de los aposentos del Rey. En el Reino de la Piedra no sabían lo que era la música, así que el Rey nunca había oído algo así. Se asomó a la ventana y vio que la fuente de aquel sonido tan agradable y triste era Alfredo. El Rey llamó a su ayudante de cámara y le dijo que quería ver a Alfredo a solas. Alfredo estaba tan concentrado en su música que no vio a los guardias hasta que estuvieron a su lado. El Rey quiere verte. - le dijeron Acompáñanos. Alfredo los siguió y le llevaron hasta la antesala de los aposentos del Rey. Allí estaba el Rey esperándole en un butacón. Le pidió que tomase asiento y le preguntó: ¿Qué era ese sonido que estabas haciendo? - preguntó el Rey. Alfredo se quedó un poco contrariado, pero tras pensar un par de segundos dijo: - Música. - ¿Música? - preguntó el Rey - Nunca habíamos escuchado nada así en mi reino. Quiero que me enseñes a hacer... ¿Cómo has dicho que se llama? .-- Música, majestad. - respondió Alfredo.- Eso, música. - dijo el Rey. Alfredo le enseñó a tocar el acordeón. Y no sólo canciones tristes, sino también canciones alegres para bailar. Tras un mes de clases intensas, el Rey hizo su debut desde el balcón del palacio. Congregó a sus súbditos en el patio del castillo y comenzó a tocar una canción de baile. Al principio nadie reaccionó, pero tras unas pocas notas un ligero movimiento de baile comenzó a extenderse entre la multitud. Ese ligero movimiento como una ola aumentó hasta que toda la plaza bullía con la alegría del baile. El Rey tocó durante horas, hasta que todos estuvieron tan cansados que tuvieron que irse a su casa a dormir. El Rey estaba loco de alegría y cuando terminó el baile se dirigió a Alfredo y le dijo: - Has traído alegría a mi pueblo. Pide lo que quieras como recompensa. Alfredo vio cumplidos sus deseos y dijo: - Me gustaría que me concedieseis volver a la superficie con el Gran Diamante. El Rey lo pensó unos instantes. Finalmente contestó: De acuerdo, pero con dos condiciones. - le dijo e Rey. Las acepto. - contestó Alfredo. Pero todavía no te las he dicho. - repuso el Rey. No me importa. - dijo Alfredo. - Sean cuales sean las condiciones las acepto. Esto significa mucho para mí.-Pues estas son las condiciones. La primera es que me regales tu acordeón y que toques conmigo mañana en el Teatro de Zafiro. Acepto. - dijo Alfredo. - La segunda es que cuando hayas conseguido reunirte con tu amada vuelvas con ella y me enseñas más canciones. Os aseguro que vuestra estancia aquí será muy agradable, seríais mis invitados personales. -Acepto encantado. - respondió Alfredo. Y así Alfredo acompañó al Rey con su violín en el Teatro de Zafiro. El concierto fue un rotundo éxito y por todo el Reino de la Piedra se abrieron escuelas de música. Al día siguiente Alfredo volvió a la superficie con el Gran Diamante del Reino de la Piedra.

La segunda prueba consistía en conseguir El Caldero de Coral de la Bruja de los Mares. La cueva de la Bruja de los Mares estaba en un volcán en el fondo del océano. Alfredo no sabía como llegar allí sin ahogarse así que fue a consultar al Mago Aleteres, que era amigo suyo. Alfredo llegó a la Torre de la Magia, donde vivía Aleteres, llamó y el mago le invitó a pasar.- ¿Qué te trae por aquí Alfredo? - le preguntó Aleteres mientras encendía su pipa. Alfredo le contó la historia de Alejandra, el Reino de la Piedra y las misiones que debía llevar a cabo. - Y la misión que debo afrontar ahora me lleva al fondo del océano. - dijo Alfredo - Pero no sé como llegar a la cueva de la Bruja de los Mares sin ahogarme. No te preocupes. - le tranquilizó el mago - Yo prepararé una poción mágica que te permitirá respirar bajo el agua durante algún tiempo. Pero he de advertirte que la Bruja de los Mares es muy peligrosa. - Lo sé. - dijo Alfredo - Pero por Alejandra haría cualquier cosa. Con esto consiguió la pócima para respirar el agua y alquiló un barco que le llevase al lugar donde estaba la cueva de la bruja. Cuando estuvo sobre la cueva se tomó la poción y se lanzó de cabeza al agua. Al principio tubo una sensación de ahogo, pero al poco comenzó a respirar como si estuviese en un prado de primavera.Nadó y nadó hacia el fondo hasta que por fin comenzó a ver el cráter del volcán. A pesar de estar bajo el agua estaba incandescente y continuamente se desprendían de él enormes burbujas de vapor. Alfredo procuró evitarlas para no quemarse y al acercarse un poco más vio como los ríos de lava salían del volcán para quedar petrificados al poco. Todo alrededor del volcán estaba muerto y no se veía ningún animal. Alfredo comenzó a sentir un desagradable olor a azufre que se iba intensificando a medida que se acercaba al monte de fuego. Tras dar un par de vueltas alrededor del cono del volcán, encontró la entrada a una gruta que se hundía en el interior. Alfredo entró en la gruta, y a medida que iba avanzando los ruidos de las erupciones eran más fuertes, como si toda la gruta fuese a reventar y a llenarse de lava de repente. Finalmente, al doblar una esquina, se abrió ante él el laboratorio de la bruja. El suelo era una capa de fango gris en la cual estaban apoyados los muebles. Estos estaban estropeados y se veía que poco a poco se iban hundiendo en el fango. Encima de las mesas había partes de todo tipo de criaturas y muchos tipos de rocas. En las estanterías había montones de frascos llenos de cosas medio podridas y otras vivas que se retorcían. Flotaba en el ambiente un intenso olor a putrefacción, que mezclado con el olor a azufre hizo que Alfredo se marease un poco. Alfredo entró cautelosamente en el laboratorio. No parecía haber ningún rastro de la bruja, pero tampoco vio el Caldero de Coral por ninguna parte. Se asomó a otra habitación y allí estaba la bruja. Era alta y huesuda, vestía una túnica hecha con algas de color pardo y llevaba en el pelo un tocado de perlas. Cuando Alfredo alcanzó a verle la cara tuvo que reprimir un grito de miedo, no tenía cara. En su rostro sólo había una boca y unas orejas. Adelante. - dijo la bruja - Te he estado escuchando desde que entraste en la gruta. Eres bastante ruidoso. Alfredo se sobresaltó. Había intentado no hacer ningún ruido, pero la bruja le había descubierto al entrar en la gruta. Sin duda era imposible esconderse de ella, ya que era capaz de escuchar cualquier ruido.Bien pequeñín. - dijo la bruja - Has entrado en mi casa, y quiero que sepas que nunca nadie ha escapado de aquí con vida. Creo que me vendrás muy bien para la cena. Alfredo estaba convencido de que la bruja cumpliría su amenaza. Pensó frenéticamente en cómo escapar de aquella situación. Pensó en qué mensaje le daría su amigo el mago... ¡Claro! Eso era, su amigo el mago. Alfredo recordó el pergamino que años atrás le diese su amigo. Entonces le dijo: - Toma este pergamino, ábrelo sólo cuando tu vida corra el mayor de los peligros. Alfredo buscó el pergamino en su bolsa rogando porque el agua no lo hubiese estropeado. Finalmente lo encontró, parecía estar en perfecto estado, lo desenrolló y echó una ojeada a lo que había escrito en él. Se trataba de una canción para violín. Alfredo se preguntó cómo una canción podría salvarle la vida... pero como la magia era un arte misterioso decidió probar suerte. He venido para alabar vuestra belleza con una bonita melodía de mi violín. - le dijo Alfredo a la bruja. Vaya, tienes buen gusto. - dijo la bruja halagada - Luego veremos si sabes igual de bien. Ahora, toca. Alfredo tomó su violín y comenzó la melodía. Era una melodía muy suave y tranquila, casi como una nana. Cuando iba por la mitad de la canción, la bruja comenzó a roncar sonoramente. ¡Se había dormido! El pergamino debía contener algún tipo de sortilegio para dormir. Cuando separó el arco de las cuerdas del violín, el pergamino se convirtió en cenizas que se esparcieron con el agua. Con mucho cuidado de no despertar a la bruja, Alfredo buscó el Caldero de Coral. Lo encontró encima de un fuego mágico. Lo cogió y siempre sin hacer ningún ruido salió de la cueva llevando consigo el segundo objeto para la reina.

Ya sólo le quedaba una prueba por superar, pero era la más difícil. Se trataba de conseguir la Capa Oscura, que pertenecía al malvado mago Antraf. Antraf vivía en una gran torre de piedra negra, custodiada por seres mágicos creados por Antraf. A medida que Alfredo se iba acercando a la torre de Antraf el paisaje se iba volviendo cada vez más yermo. Poco a poco comenzaron a escasear los árboles, luego la hierba se volvió amarillenta hasta que al final no había nada vivo, la Torre Negra se encontraba en mitad de un desierto. Pronto el caballo de Alfredo no pudo seguir andando por las dunas, así que lo liberó y siguió a pie, confiando que no quedase mucho trecho para llegar a la torre. Al poco notó que la arena estaba cada vez más suelta, hasta que al dar un paso se le hundió la pierna en la arena. Intentó en vano liberarse, se encontraba atrapado por la arena, como si una mano le hubiese cogido por las piernas. De repente una duna que había unos metros más allá comenzó a cambiar de forma hasta convertirse en un rostro de arena que sonreía malévolamente. Inmediatamente toda la arena que había alrededor de Alfredo comenzó a agitarse como si estuviese hirviendo. De repente el suelo comenzó a elevarse y a tomar la forma de un gigante de arena en cuya mano estaba atrapado Alfredo. El gigante soltó una carcajada que sonó como un trueno y se dirigió hacia la Torre Negra llevando a Alfredo. Al llegar hasta el edificio, el gigante soltó a Alfredo en el balcón de la punta de la torre. Mientras veía como el gigante de arena volvía a su puesto, Alfredo se preguntaba por qué no le había matado y por qué le había traído hasta la torre. Esa pregunta tiene una respuesta muy sencilla. - dijo una voz desde detrás de la puerta del balcón. La voz le resultó familiar a Alfredo, pero no conseguía recordar a quién pertenecía. Vamos, entra. No te quedes ahí todo el día. - dijo la voz. Alfredo corrió una cortina de terciopelo negro que tapaba la puerta y entró en el laboratorio del mago. Poco a poco sus ojos se fueron acostumbrando a la penumbra que reinaba en el laboratorio y pudo distinguir que las paredes estaban forradas de estanterías con montones de libros y frascos de cristal. En mitad de la habitación había una mesa con montones de artilugios irreconocibles para Alfredo. De espaldas a él, sentado en un butacón había un hombre con una túnica tan negra que parecía absorber toda la luz. La sorpresa de Alfredo cuando el hombre se levantó y se giró fue mayúscula, era su amigo el mago Aleteres. - ¡Aleteres!- dijo Alfredo perplejo - No comprendo... ¿Eres Antraf? Aleteres sonrió y dijo: - No, no soy Antraf. Hace muchos años que le derroté en una batalla mágica y le gané su torre. Desde entonces la utilizo como lugar de reposo, le leyenda que pesa sobre esta torre es suficiente para mantener a los intrusos alejados. Y a aquellos que, como tú, se atreven a asomar las narices por el desierto, me limito a espantarlos con el gigante de arena. Pero... ¿Entonces tú también haces cosas malvadas? preguntó Alfredo sin acabar de comprender. No. respondió el mago - ¿No te has dado cuenta que hace mucho que no se oía hablar de Antraf? Debe estar lamiéndose las heridas en algún lugar preparando su venganza contra mí. Yo me limito a explotar la leyenda que él creó sin hacer ningún mal a nadie.Pero vamos al asunto que te ha traído hasta aquí. - continuó Aleteres. - Has venido a por la Capa Oscura. Sí.- respondió Alfredo - ¿Me la darás? - La Capa Oscura es un artefacto mágico. - respondió Aleteres - Y como tal puede ser muy peligroso en manos de la Reina Bruja. Tendrás que ganártelo. Diciendo esto Aleteres murmuró unas palabras arcanas y una bola de cristal apareció en su mano.Tendrás que romper esta bola si quieres que la Capa Oscura sea tuya. - dijo Aleteres -Que comience la cacería. Entonces la bola salió disparada de la mano de Aleteres atravesó la puerta haciendo un agujero en ella. Alfredo abrió la puerta y se encontró al pie de una larga escalera de caracol. La bola de cristal estaba bajando a gran velocidad. Alfredo corrió escaleras abajo y en un par de ocasiones que tropezó estuvo a punto de rodar por las escaleras, cuando llegó al final de la escalera estaba exhausto. La bola estaba allí, a un par de metros de él, si saltaba por sorpresa quizá pudiese cogerla en la caída y estrellarla contra el suelo. Pero cuando saltó la bola hizo una rápida finta y Alfredo se dio de narices contra el suelo. Algo parecido a una risita salió de la bola mientras que esta se perdía en lo que parecía un laberinto de habitaciones. Alfredo tenía claro que con la velocidad no le iba a ganar a aquella escurridiza pelotita, así que pensó en tenderle una trampa. Como era ventrílocuo pensó en engañar a la bola. Es escondió tras una puerta con una bolsa en la mano y esperó a que la pelota pasase por allí. Entonces hizo que su voz gritase desde la dirección opuesta a la que él estaba: - ¡Ya te tengo, ahora no escaparás!.-La bola de cristal reaccionó inmediatamente y salió disparada a Alfredo que la esperaba con la bolsa abierta y la metió dentro. Cuando creía que por fin había atrapado a la bola, esta dio un tirón dentro de la bolsa e hizo que Alfredo cayese al suelo. La bola, dentro de la bolsa, empezó a correr arrastrando a Alfredo tras de sí por el suelo como si fuese un caballo desbocado. Lo llevó por montones de habitaciones haciendo que Alfredo chocase con todos los muebles. Finalmente la bola se metió por debajo de un mueble por el que Alfredo no podía pasar y tras un doloroso cabezazo tuvo que soltar la bolsa. La bola salió de la bolsa y tras hacerle burla a Alfredo se fue corriendo otra vez. Alfredo tuvo que ir recorriendo todas las habitaciones para recoger todas las cosas que se le habían caído durante la carrera. Cuando encontró el violín se le ocurrió una idea luminosa. Había escuchado de mujeres que al emitir un grito muy agudo habían roto copas de cristal. Así que Alfredo ajustó su violín para producir el tono más agudo posible y buscó a la bola. Cuando la encontró se puso delante de ella, no muy cerca para no asustarla, y se llevó el violín al hombro. Bastó con que rasgase una sola vez la cuerda de su violín, para que todos los cristales de la habitación estallasen, incluida la bola. Esta se rompió en montones de puntitos de luz que se reunieron más tarde para dar forma a la Capa Oscura. - Enhorabuena. - dijo Aleteres apareciendo de la nada - Una maniobra muy inteligente. La Capa Oscura es tuya. Ahora podrás ir junto con tu amada. Alfredo le dio las gracias a Aleteres y después de que el gigante de arena lo transportase hasta el borde del desierto se dirigió al castillo donde estaba su amada.

Cuando por fin Alfredo le entregó a la Reina Bruja el tercer objeto, ella invocó un huracán que los llevó al pie de la torre. Entonces la reina le dijo: -Bien, has cumplido con tu parte. Ahora cumpliré con la mía. Si puedes alcanzarla, la princesa será tu esposa. Nada más fácil. - contestó Alfredo - He escalado muros mucho más difíciles que este. Y cuando Alfredo empezó a escalar, la reina introdujo el Gran Diamante y la Oscura Capa en el Caldero de Coral y pronunció el siguiente conjuro: Por el poder de los Mares, la Tierra y los Avernos, Yo, la reina bruja te maldigo a ti, Alejandra, a que a partir de ahora seas inalcanzable por ser mortal. Yo, la reina bruja te maldigo a ti, Alfredo, para que tú y tus descendientes, toquéis incansablemente el violín para tu amada. Y para que nadie conozca vuestros nombres, Alejandra y Alfredo, se olvidarán para pasar a ser Luna y Grillo.

Alfredo estaba a punto de alcanzar la alcoba de su amada, y no vio como, al acabar el conjuro, el Gran Diamante se elevó desde el Caldero de Coral. La piedra preciosa refulgía como cientos de estrellas juntas y se detuvo levitando frente a la ventana de Alejandra. Entonces la luz de la piedra se intensificó envolviendo a Alejandra hasta que esta desapareció. Alfredo alzó una mano para tratar de atrapar la piedra, pero esta salió disparada hacia el cielo aumentando de tamaño y convirtiéndose en la prisión de Alejandra, la Luna.

En medio de su desesperación Alfredo no pudo hacer nada cuando la Capa Oscura le envolvió. Se soltó del muro y en la caída se fue haciendo más y más pequeño. Su violín se fundió con él y la capa se volvió dura hasta formar una coraza. Cuando llegó al suelo, era un grillo."

- Y es por eso que todos los grillos nos vemos obligados a tocar el violín para la Luna. - me dijo el grillo - Porque allí se encuentra prisionera Alejandra. Con lágrimas en los ojos por la emoción me levanté, le presenté mis disculpas al buen grillo. Y le dije que siguiera tocando, que nunca más volvería a quejarme por su música. Y como era muy tarde ya, me fui a dormir, y soñé con el día en que un grillo conseguiría liberar a Alejandra de la Luna.Y colorin colorado...